mardi 20 novembre 2018

Le cyber-harcèlement, ça n’arrive pas qu’aux (gosses des) autres. Les tiens seront les prochains.

Du haut de ses 11 ans, ma fille aînée a connu sa première expérience de cyber-harcèlement. Trois gamines de sa classe se sont concertées pour tenter de l’humilier et l’intimider dans une discussion de groupe sur Snapchat. L’expérience lui (et nous) aura appris beaucoup de choses : l’émergence de nouveaux marqueurs sociaux dans une cour de récré, l’impuissance des parents face à l’utilisation que font leurs enfants des réseaux sociaux et l’incapacité de l’institution scolaire à comprendre les enjeux d’un phénomène ultra dangereux dont l’ampleur la dépasse totalement. Chers parents, lisez bien le récit qui suit, parce que vous allez bientôt le vivre à votre tour.




Deux mois. Il aura suffi de deux mois pour que ça vire au cauchemar. En septembre, ma grande recevait son premier smartphone le jour de ses 11 ans. Je n’étais pas franchement emballé au départ, mais elle a su trouver les arguments pour me convaincre. Avoir son propre téléphone faciliterait la communication quand on vit une semaine chez papa, l’autre chez maman. Mouais… soit. En réalité, on a bien compris qu’à 11 ans, posséder son propre téléphone est devenu une sorte de rite de passage. On franchit un cap, on entre dans la catégorie de celles et ceux à qui les parents font confiance, on officialise une métamorphose. On quitte tout doucement le monde des enfants. D’accord, on dort toujours avec un doudou, mais on prend 10 centimètres sur une année, on emprunte les pompes de la copine de papa parce qu’on fait la même pointure, on lit des livres de vampires, on dépoussière le DVD de Dirty Dancing et on oublie celui de Toy Story.

A 11 ans, avoir son propre smartphone est également devenu la seule porte d’entrée pour rester connectée aux discussions de la cour de récré qui se poursuivent bien au-delà de la sonnerie de 15h20. En être privée, c’est louper des dialogues entre copines qui s’éternisent sur Whatsapp. En soi, ce n’est pas tellement un problème si on fait preuve d’un minimum de vigilance. On installe un contrôle parental, on garde la main mise sur le téléphone à distance, on définit des plages horaires précises en dehors desquelles l’appareil devient inutilisable, on active un mode qui le verrouille automatiquement après 30 minutes d’utilisation quotidienne, on pose tous les filtres possibles contre les contenus indésirables, l’installation de nouvelles applications nécessite un mot de passe des parents et on opte même pour un forfait qui limite drastiquement l’usage des données mobiles. Pour couronner le tout : interdiction d’utiliser le téléphone dans la chambre. Evidemment, on rappelle cinquante fois qu’elle ne doit pas accepter d’entrer en contact avec des inconnus, adultes ou enfants, qu’elle doit nous signaler toute personne qui lui pose des questions louches et, surtout, ne jamais répondre à quelqu’un qui lui demande d’envoyer des photos d’elle. Bref, avant même d’allumer pour la première fois son Huawei, elle a droit à une batterie de mises en garde. Et au fait, bon anniversaire quand même…

Un mois plus tard, premier avertissement. 

Le constat est navrant : des notes en classe en chute libre, un désintérêt total pour la lecture, les activités en plein air, les jeux de société, la piscine du quartier. Répéter ses leçons de piano le soir devient une activité expédiée en moins de cinq minutes, sans rigueur mais surtout sans passion. Son skateboard, son vélo et sa guitare prennent la poussière. La seule chose qui l’intéresse, ce sont ces échanges sur Snapchat et Tik Tok, ces deux applications qui font fureur auprès des gosses de son âge. Assise dans le salon, elle fixe le mur en soupirant. Elle attend le feu vert, pour sa demi-heure quotidienne à faire défiler du bout de l’index les selfies avec des oreilles de chats et les chorégraphies au ralenti sur le dernier tube de Maître Gims. La demi-heure écoulée, elle ira se réfugier dans sa chambre, pour travailler la chorégraphie qu’elle publiera le lendemain, en espérant cette fois décrocher au moins 5 likes et 3 commentaires admiratifs.

Ce premier avertissement a été radical : une semaine sans téléphone, sans tablette, sans écran. On va recommencer à parler, à dessiner, à cuisiner et à jouer de la musique ensemble. On va retourner à la piscine le mardi soir. Tout ce qu’on faisait avant son anniversaire. De notre côté, en tant qu’adultes, on va aussi limiter drastiquement notre usage des écrans mobiles, réfléchir au modèle qu’on lui propose. Une semaine de sevrage et tout rentre dans l’ordre. Les notes à l’école récupèrent un niveau décent, elle reprend du plaisir sur son piano. Le smartphone est libéré. Elle l’utilise désormais avec modération. Snapchat et Tik Tok occupent toujours son esprit, mais elle a l’air de garder un peu d’attention pour d’autres sujets.

Deux mois plus tard, c’est la catastrophe. 

En rentrant de son cours de gym un mercredi soir, elle se bricole une nouvelle coque de téléphone personnalisée. Elle y inscrit avec des paillettes les prénoms de ses trois meilleures amies. Bizarre : sur les trois, on en retrouve deux avec qui elle n’a jamais eu la moindre affinité. Ces deux gamines ne lui ont jamais manifesté le moindre intérêt, et la mienne leur avait plutôt bien rendu la pareille jusque là.

Après la gym, voilà ma fille qui photographie son reflet dans le miroir de la salle de bains, pour présenter sa nouvelle coque à ses trois camarades de classe. Elle se connecte sur Snapchat, publie la photo sur un groupe de discussion privé entre elles quatre… et ne reçoit qu’insultes en retour. Elle remonte le fil de la discussion et découvre que, pendant son absence, les autres membres du groupe en ont profité pour préparer « la leçon » qu’elles comptaient lui donner. Elle ne peut retenir ses larmes, elle s’effondre. Sa maman lui demande ce qui se passe, elle lui tend le téléphone, pour faire défiler une conversation Snapchat qui dérape complètement.

En quelques secondes, le nom du groupe change et devient « XXX, la chiante », affublé d’un gros doigt d’honneur (XXX, c’est le prénom de ma fille). Maintenant qu’elles la croient connectée, les insultes pleuvent, sous l’œil ahuri d’une mère qui ne répond pas et collecte les captures d’écrans. « On pensait que tu étais une fille cool, mais non. Donc au revoir ». L’une propose de virer ma fille de la discussion. « Attendons qu’elle goûte aux messages qu’on lui a mis » répond une autre, déclenchant l’hilarité générale. Et c’est parti pour l’acharnement : « tu as vu les messages mon enfant, maintenant dégage », « ne me parle plus, ne m’approche même plus », « la reine des chiantes », « elle a peur », « faut pas pleurer car on dit la vérité ». L’une insiste même : « c’est pas du harcèlement », au cas où elle voudrait montrer les messages à ses parents « qui la protègent ». La conversation monte en épingles en quelques minutes à peine. Elles insistent, elles exigent une réponse : « Dis quelque chose ! Défends-toi ! » Rien ne vient. Elles pissent de rire. L’une change de nouveau le nom du groupe : « XXX, parle ». Rires collectifs. L’autre enchérit : « XXX, paaaarle ! » Face à l’absence de réponse, ça en devient un jeu : chacune rebaptise le groupe à son tour, à celle qui ajoutera le plus de A et de points d’exclamation. Toujours aucune réaction. Les trois concluent l’une après l’autre : « Bon, elle parle ou elle a trop peur ? » ; « Les filles, c’est bon, je pense qu’elle a compris non ? » « Ouais, elle a peuuuur. Bouhouhou. » C’en est assez, sa maman la déconnecte de la conversation, elle bloque les trois gamines. Ma grande est en vrac. En deux mois, son cadeau d’anniversaire, qui symbolise à ses yeux le passage dans cette zone grise entre l’enfance et l’adolescence, lui explose à la tronche.












On fait quoi maintenant ? 

Sa maman m’appelle, on passe en revue les captures d’écran. C’est du harcèlement, pur et dur, concerté et prémédité. On en parle avec elle. Que s’est-il passé ? Comment en est-elle arrivée là ? Comment s’est-elle retrouvée dans un groupe de prétendues meilleures amies qui maintenant lui crachent dessus? Comment se fait-il que parmi ses trois meilleures amies du moment, on en retrouve deux dont elle n’a jamais été proche ?

Entre les sanglots, la langue se délie et dévoile les nouveaux codes de l’école. Depuis que ces deux filles ont leur téléphone, qu’elles cumulent les followers sur Tik Tok par centaines, les voilà auto-proclamées reines de la cour de récré. Maintenant, ce sont elles qui décident qui est cool et qui ne l’est pas. Etre active sur Snapchat ou Tik Tok, c’est le minimum requis pour être éligible au club des gamines cool. Le nombre de followers déterminera ensuite le rang, la hiérarchie des cool parmi les cool. A 11 ans…

Quand j’avais son âge, il y a presque 30 ans, il fallait des Nike pour exister à l’école. Aujourd’hui, il faut des likes.

Ma fille aînée voulait faire partie de la bande des cool. Elle a fait des pieds et des mains pour qu’on la remarque, elle a posté autant des selfies qu’elle a pu pour grappiller trois ou quatre followers supplémentaires, mais toujours bien en deçà des scores qui servent de nouvel étalon de popularité à l’école. Les autres lui ont fait miroiter qu’elle pourrait faire partie des leurs. Elle était fière. Elle a créé un groupe de discussion sur Snapchat, les y a invitées. Elles ont accepté. Waow. La consécration. Puis elles lui ont réglé son compte, en soignant le style, en frappant là où ça fait mal : elle n’est même pas cool.

En l’écoutant, mon sang se glace, mes poings se serrent, ma mâchoire se contracte. Envie de hurler, de frapper, de casser. Besoin de la protéger en même temps. Envie d’emplafonner ces gamines qui jouent les vedettes et osent penser qu’elles imposeront leur loi dans une classe de sixième primaire. La discussion s’emballe. 

File-moi leurs numéros, je vais les appeler une par une. Non, fais pas ça. Si, je les appelle, je leur demande de me transmettre les parents et on va régler ça illico. Non, fais pas ça. C’est pas ton rôle. Ne jamais réagir sous le coup de la colère. Alors on fait quoi ? C’est un problème lié à l’école, c’est le prolongement de leurs relations à l’école. Faut faire intervenir l’école ? Bien sûr. OK, demain j’appelle la directrice et je débarque dans son bureau avec les captures d’écrans. Putain, je suis remonté. Moi aussi. Bonne nuit ma grande, essaie de bien dormir. Bonne nuit papa.

Le soir, mon téléphone chauffe. J’appelle un pote qui a aussi une fille en âge d’avoir un smartphone, j’explique ce qui se passe. Snapchat ? Classique. On a eu le même cas. En deux semaines, une photo de la mienne avec écrit PETASSE en grand circulait entre plusieurs filles de sa classe. On a fait intervenir la direction. En quelques jours, c’était réglé. Elles sont redevenues amies d’ailleurs.

Le jour d’après. 

Je prends rarement une décision avant une bonne nuit de sommeil. J’ai très mal dormi. Ma fille a très mal dormi. Ce matin, je lui coupe Snapchat et Tik Tok jusqu’à nouvel ordre.

A 8h, j’appelle la directrice de l’école.

A 9h, je suis dans son bureau.

Je lui montre les captures d’écrans, on les parcourt ensemble. Elle acquiesce. C’est grave. Il faut intervenir. Ces comportements peuvent vite dégénérer. Oui nous aussi, on a lu ces histoires d’enfants qui n’osent pas en parler, se renferment et finissent par craquer. Ou se pendre. Oui, on a lu aussi. Et comment va-t-elle ? Bah. On l’a félicitée d’avoir osé en parler, même si elle n’a pas trop eu le choix. C’est bien, il faut la féliciter. Une confrontation avec tous les parents ? Il vaut mieux éviter.

Nous nous quittons sur un accord. Je demande qu’il n’y ait pas de sanction. La directrice m’assure qu’il n’y en aura pas. Elle convoquera les filles et leurs parents, les confrontera aux horreurs qu’elles ont écrites, leur demandera de s’expliquer, mettra les mots qu’il faut pour décrire un comportement de harcèlement, rappellera pourquoi c’est inadmissible et les encouragera à rapidement se réconcilier. Elle en appellera à la vigilance des parents. Une animation sur le thème du cyber-harcèlement était prévue en classe. Elle sera avancée.

Je peux expliquer à ma grande qu’elle a eu la bonne réaction, que les adultes l’ont prise au sérieux et que l’école est à l’écoute. Et puis ? Et puis, plus rien…

La désillusion 

Voilà 12 jours que les faits se sont produits. A ma grande surprise, l’école n’a rien fait d’autre que plonger la tête dans le sable et attendre que l’orage passe. Le jour de ma visite chez la directrice, l’institutrice leur a parlé à toutes les quatre, dans la cour de récréation, pendant la pause de midi. Elle n’avait pourtant pas vu les captures d’écrans, mais elle a réglé le problème. En cinq minutes. Elles ont chacune expliqué leur version des faits. L’institutrice leur a demandé de supprimer les messages problématiques. Elle a demandé à ma fille de quitter cette discussion sur Snapchat. Et voilà : plus de problème.

Jour J+5. La directrice m’appelle. Elle me confirme que le problème est réglé, m’explique ce que je savais déjà et me demande comment va ma fille. Le problème est réglé ? Les filles n’ont toujours pas été confrontées à ce qu’elles avaient écrit, elles n’ont toujours pas été convoquées à la direction, leurs parents ne sont toujours pas au courant de qui s’est passé. La directrice me répond qu’elle est débordée, qu’elle a des soucis très graves à gérer sur une autre implantation, qu’elle verra les parents le plus rapidement possible, mais qu’elle pensait sincèrement que le problème était réglé.

Jour J+6. Heureux hasard du calendrier : c’est le jour de la réunion des parents. Je rencontre l’institutrice. On évoque dans la bonne humeur le premier bulletin de l’année, des notes plutôt honorables, un petit couac en néerlandais parce qu'elle n'avait pas étudié et les habituels soucis de bavardage. Bref, rien à signaler. Je me permets quand même de revenir sur cette histoire de harcèlement sur Snapchat qui touche quatre élèves de sa classe. C’est réglé, me répond-elle. Avait-elle vu les captures d’écrans ? Non, mais c’est réglé. Elle en a parlé avec les filles et la discussion a été effacée. A-t-elle vu les captures d’écrans ? Non mais elles vont rapidement se rabibocher. A-t-elle vu les captures d’écran ? Non.

J’avais été bien inspiré des les imprimer en format A4 avant la réunion. Alors on les a lues ensemble. A chaque nouvelle ligne, elle réagit. Ce n’est pas gentil. C’est méchant. C’est violent. C’est bête et violent. Ce n’est pas gentil. Elle n’avait pas pris conscience de la gravité de ce qui avait été écrit. Elle va en parler avec les parents. Elle peut garder les feuilles avec les captures d’écran. Non merci. Si, si, j’insiste. Non merci, ce ne sera pas nécessaire. Mais si elle veut les confronter à… Non, ce ne sera pas nécessaire. La directrice se chargera de les confronter aux écrits. Et puis il y aura bientôt cette animation de sensibilisation au cyber-harcèlement. C’est pris en charge. On ne laisse rien passer. Ah. Bon. Donc je rentre avec mes neuf feuilles de captures d’écrans dans la poche de ma veste.

Jour J+7. Ma fille a été convoquée chez la directrice. Elle a expliqué sa version des faits. Elle a répondu quoi ? Elle ne sait plus. Et les autres ? Elle les verra dans une semaine. Après les avoir vues, elle convoquera leurs parents. On sera déjà deux semaines après les faits ? Je sais, c’est un peu tard, non? 

Jour J+8. Le matin, devant l’école, je croise la maman d’une des filles concernées. Pas une des deux cool. La troisième, qui était jusque là la meilleure amie de ma fille. Voilà une semaine qu’elles ne se parlent plus. Le lendemain des faits, elle lui a demandé pourquoi elle ne l’avait pas défendue. Elle lui a répondu qu’elle avait peur que les autres la rejettent.

Je demande donc à sa maman si elle est au courant. Non, elle n’est pas au courant. De quoi tu me parles ? Je vais te montrer les captures d’écran. Elle hallucine. L’école ne lui a rien dit. Envoie-moi tout ça sur Whatsapp, j’en parlerai avec elle. Le soir-même, elle me répond. Elle est désolée, ne sait plus comment s’excuser pour le comportement de sa fille. Je lui dis que ce n’est pas grave, qu’elles vont se réconcilier. Si c’est grave. Elle a elle-même été harcelée quand elle était ado, elle en a souffert pendant toute sa scolarité. Dépression, tout ça. Pas question de faire subir ça aux autres. On va gérer. Le plus important, c’est qu’elles redeviennent rapidement amies. Qu’elles comprennent ce qui s’est passé, pourquoi ça s’est passé. Qu’elles pigent qu’on peut facilement s’acharner sur quelqu’un, juste pour impressionner la galerie. Ça prendra du temps, peut-être. Mais je suis certain que dès les prochaines vacances scolaires, elles recommenceront à aller dormir chez l’une l’autre, à se marrer comme des maboules toute la journée.

C’est con, mais la réaction de sa maman me rassure. Vu l’inaction de l’école, je commençais à me demander si ce n’était pas moi qui en faisais des caisses. Je tournais en rond depuis une semaine, je ne parlais que de ça à la maison. Je cassais les pieds de tout le monde avec cette histoire. Je grognais en permanence. J’en dormais très mal la nuit, ce qui me rendait encore plus irritable. Au bureau, mon collègue m’écoute et me répond : en deux semaines, je suis la troisième personne de son entourage qui lui raconte exactement les mêmes faits, concernant des pré-ados, sur Snapchat. C’est une épidémie ou quoi ?

Jour J+12. Toujours aucune nouvelle de l’école. Si les parents des deux autres filles avaient été informés, ils m’auraient contacté. Rien. Ma fille aurait très bien pu se retrouver de l’autre côté, à aboyer avec la meute. Si ça avait été le cas, j’aurais voulu en être informé, pour pouvoir en parler avec elle, la mettre en garde, lui expliquer pourquoi c’est grave.

Rien. L’école joue la montre. J’abandonne. Je ne contacterai pas les parents moi-même. Je n’attends plus rien de l’école. Ma fille semble effectivement prête à se réconcilier avec celle qui était sa meilleure amie. C’était inévitable, mais ça prendra du temps. Un lien s’est brisé entre elles. Pour les deux autres filles, ça reste un grand mystère. A ce jour, personne ne les a confrontées à la dureté de ce qu’elles ont écrit. Personne ne leur a dit que c’était du harcèlement.  Je pourrais le faire moi-même, à la sortie des cours, mais ce n'est pas mon rôle. Je ne suis pas certain non plus de pouvoir faire preuve du tact qui s'impose dans ce genre de situation. Il y a des gens dont c'est le métier, mais ils sont pour l'instant aux abonnés absents.

Entretemps, ces filles sont déjà passées à autre chose, ont peut-être trouvé une nouvelle cible. Qui sait ? Ont-elles seulement conscience de la gravité de ce qu’elles ont fait ? Leur a-t-on expliqué les conséquences désastreuses que peut provoquer le harcèlement ? Quand se tiendra l’animation sur le cyber-harcèlement en classe, vont-elles seulement s’y reconnaître ? Laisser filer presque deux semaines sans réaction, n’est-ce pas valider dans leurs esprits l’idée que, finalement, ce n’était pas si grave ?

Pour ma part, je suis vidé, asséché. Je décide d’en écrire un article pour évacuer cette boule qui me ronge le ventre et surtout sensibiliser d’autres parents, parce que ça nous pend tous au nez. Faire le travail que l’école n’a pas fait. Puis tourner la page. Ce sera un texte long. Depuis 12 jours je trouve le temps très long aussi.

Ironie de l’histoire, il y a trois semaines, ma fille a dû mémoriser Le Corbeau et le Renard. Mémoriser, mais pas analyser. On ne commente plus les textes à l’école. Il y avait pourtant tant de choses à en dire. Maître Corbeau ne personnifie-t-il pas ces gens qui ne vivent que par les likes et les followers ? En 2018, Maître Corbeau aurait combien de fans sur Instagram ? Est-ce qu’à 11 ans, Maître Corbeau se maquillerait aussi comme un camion volé, pour tortiller du cul sur Tik Tok ? Maître Corbeau serait-il fier de publier des selfies en pyjama ? En 2018, Maître Renard lui aurait toujours rétorqué :

Apprenez que tout flatteur 
Vit aux dépens de celui qui l'écoute. 
Cette leçon vaut bien un fromage sans doute. 

Il y a dans cette fable plus de contenu que dans n’importe quelle animation sur le cyber-harcèlement. Il y avait matière à creuser, une réflexion à initier auprès de gosses qui comptent leurs likes pour trier leurs potes. Ce travail-là, l’école ne l’a pas fait non plus.

Mise à jour 22/11/2018

Jour J+14. La direction a reçu hier les quatre filles, ensemble. Elles ont été confrontées à ce qui avait été publié sur Snapchat. Les trois harceleuses ont reconnu les faits et n'ont pas nié leur gravité, même si elles ne réalisaient pas les dangers de ce qu'elles faisaient au moment de passer à l'acte. Les parents ont également été prévenus. Ma fille a vécu cette confrontation comme une grande bouffée d'air. Les entendre avouer que c'était allé trop loin lui a fait un bien fou. C'est tout ce qu'elle attendait. La réconciliation peut maintenant commencer.

Depuis la publication de cet article, j'ai reçu des dizaines de témoignages de parents qui ont vécu la même expérience. Les récits sont tous similaires, sauf sur un point: les réactions du milieu scolaire, qui semblent relever de l'improvisation. Il faudrait peut-être penser à outiller le corps enseignant pour accompagner les enfants et travailler ensemble avec les parents pour réagir rapidement dans pareils cas.


mardi 28 novembre 2017

Térébenthine - Visions



Voici un groupe dont je n’avais jusqu’ici jamais entendu parler. A la suite de ma chronique sur le dernier album de L’Effondras, un attaché de presse me suggère une série de liens censés me plaire. Démarche à laquelle je donne rarement suite. Mais il se fait que j’avais un peu de temps libre devant moi, l’oreille aux aguets et une furieuse envie de renouveler ma playlist avec du rock de terroir. Sans grande conviction, je clique de lien en lien et atterrit sur cette vidéo de Térébenthine.



Coup de boule immédiat, commotion cérébrale, KO avant même le premier round. Pas le temps de demander une copie presse à l’attaché en question et risquer de devoir attendre au moins…. pfff…. au moins 10 minutes. Une éternité quoi.

Un coup d'oeil rapide sur une page Facebook à moins de 500 likes me fait passer à côté d’un lien Bandcamp qui propose l’album en téléchargement libre. Impatient, piétinant comme un forcené sur ma chaise du bureau, tambourinant violemment mon clavier, j’enfreins au bout d’une hésitation de 7 secondes chrono une des 10 règles fondatrices de mon existence et me résous à acheter l’album sur iTunes. Tching, 30% pour les actionnaires. Saloperie de capitalisme qui se nourrit de mon incapacité à attendre ne serait-ce que deux jours pour découvrir un nouvel album.

Entretemps, je ne regrette nullement cette dépense impulsive de 6,99 euros, même si j’aurais préféré les filer directement au groupe, ce que je ferai bien évidemment dès qu’ils viendront en découdre avec les scènes bruxelloises.

Qu’avons-nous donc récupéré pour garnir notre cave? Un album instrumental bien serré signé par un duo guitare-batterie originaire de Reims (selon la page Facebook) ou de Châlons (selon le communiqué de presse). Le genre de détail dont on se fiche éperdument…

En sept morceaux, on brasse quelques pépites qui déballent leurs influences noise-rock. Puissant sans jamais sombrer dans le cradingue, l’album se déguste comme une succession de plages qui puent le rock à plein nez. Les plans de guitare sont percutants, nerveux, vifs et précis et évitent habilement la démonstration math-rock qui aurait eu le don de me perdre en route. L’ensemble est soutenu par une batterie rageuse maniée par un gars qui, selon la formule d’Audiard, n’était pas venu pour beurrer les sandwiches.

Au niveau du son, la filiation avec L’Effondras est indéniable. On retrouve ce grain de guitare qui fait ronronner l’ampli et confère à l’ensemble une touche organique absolument délicieuse. Le choix de l’instrument n’y est certainement pas étranger : à en croire les vidéos, c’est la Gretsch – guitare de prédilection des adeptes du rockabilly et de country rock – qui encaisse les riffs et les restitue avec un caractère « à l’ancienne », formidablement à propos sur ce genre de musique.

Si on continue avec les comparaisons, on pourrait ajouter que là où L’Effondras en gardait sous la pédale pour produire son effort sur la longueur et privilégier l’endurance, Térébenthine s’assume en frontal et invite au combat à mains nues immédiat. Pas de round d’observation, on monte directement aux barricades et on assomme tout ce qui bouge.

C’est justement quand on commence à se dire que l’album pourrait souffrir de certaines longueurs, à force de jouer pied au plancher, qu’arrive en 3e position (*) un morceau comme « Mer Noire », sorte d’interlude tout en retenue et subtilité qui se permet même d’inclure une partie vocale. Voilà la respiration nécessaire pour recouvrer ses esprits avant de reprendre la suite du programme en pleine gueule.

Alors certes, Térébenthine ne va pas révolutionner le rock et ce n’est certainement pas son ambition. Mais à l’écoute d’un tel disque, on se demande à quoi bon faire la révolution s’il est encore possible de livrer des productions aussi jouissives avec des formules pourtant déjà maintes fois entendues. A Avec Visions, je me dis qu’il y a quelque chose de sacrément encourageant quand – à 38 piges – on peut encore se manger une giroflée à cinq pédales distribuée par un duo guitare – batterie. On a ici un groupe qui fait bien plus de boucan que la grande majorité des formations à rallonge qui passent leur temps à se secouer la nouille en essayant de réinventer un genre à coups de digressions indigestes et d’emprunts éhontés à des styles jugés à tort plus nobles, mais auxquels ils ne pigent rien de rien.

C’était donc la chronique de mon 3e album acheté sur iTunes, après Desensitzed de Pitchshifter et Koksofen de Caspar Brötzmann Massaker – que je ne trouvais pas sur Discogs à cause d’une faute de frappe. Difficile de relier Térébenthine au rouleau compresseur indus des vieux Pitchshiter. Par contre, en tendant l’oreille, on peut facilement trouver l’un ou l’autre gène commun avec le chef-d’œuvre du rock expérimental Made in Deutschland.

(*) PS: je remarque en terminant la rédaction que le tracklisting sur iTunes est sensiblement différent de celui du Bandcamp où "Mer Noire" arrive en clôture. Encore une bonne raison d'acheter le disque pour en avoir le coeur net.
 

jeudi 16 novembre 2017

Veda - "Here" (vidéo live)



Nous inspirant de notre propre interprétation de "Mildred Pierce", le classique du roman noir signé James M. Cain, Dominique Van Cappellen-Waldock (Baby Fire, von Stroheim, LAS vegas, etc.) et moi-même avons passé quelques mois à composer la bande-son dystopique de l'un des plus grands chefs-d'oeuvre de la littérature américaine du XXe siècle.

Ensemble, nous avons imaginé des chapitres alternatifs qui plongent Mildred dans le meurtre, la culture de plantes vénéneuses, l'humiliation et la vengeance.

Notre premier EP, Preface est disponible en téléchargement libre depuis août 2017.


Depuis lors, Cécile Gonay (Seesayle) nous rejoint régulièrement au violon.

Cette vidéo du titre "Here" a été enregistrée le 28 octobre 2017, au Magasin4 à Bruxelles. Nous y jouions en première partie de Jarboe & Father Murphy. "Here" repose sur un sample du morceau "Stikhera, Echols 1", composé au XVIe siècle par Fedor Krestianin. Il est extrait d'une compilation éditée en vinyle en 1966 par Alexander Yurlov... et dégotée sur une brocante pour 25 centimes.

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jeudi 19 octobre 2017

#MeToo : mesdames, il est temps que je vous présente mes excuses

J’ai toujours regardé d’un œil très sceptique les mouvements qui s’organisent sur les réseaux sociaux, notamment autour d’un hashtag censé faire le buzz. Des « Je suis… » déclinés à toutes les sauces après chaque attentat au « Bring back our girls » qui n’a simplement ramené personne, j’ai toujours vu dans le militantisme version pantoufles et smartphones – dont je suis pourtant un fervent pratiquant - l’un des symptômes de l’apathie politique de notre génération, celle qui nous fait avaler sans moufter la présence de sympathisants nazis au gouvernement.

Pourtant, il me semble qu’il y a quelque chose d’intéressant à retenir des récentes campagnes de dénonciations des agressions sexuelles dont souffrent les femmes, assénées à coups de #metoo et de #balancetonporc. C’est qu’en tant que mecs, ça nous force à regarder une réalité qu’on connaît très bien, mais qu’on fait semblant de ne pas voir depuis qu’on est en âge de comprendre que nous ne sommes pas tous nés avec les mêmes chances. Soit, grosso modo, depuis « qu’on ne pisse plus tout jaune » pour reprendre une des expressions les plus fleuries du patois borain.

A force de voir des #metoo surgir sur les murs de nos meufs, de nos copines, de nos sœurs, de nos cousines, de nos collègues, de nos autrices, guitaristes ou réalisatrices préférées, on doit bien admettre qu’on commence à étouffer avec la tête enfouie dans le sable depuis si longtemps. Elle est bien loin l’époque rassurante où on pouvait encore prétendre que la cause féministe ne serait qu’une histoire de revanchardes qui rêvent de parader avec un collier de couilles encore tièdes autour du cou.

Ici, ça touche notre entourage.
Donc ça nous touche.
Et on le savait.
Mais on n’a rien fait.

Et maintenant on fait quoi ? 

Il est peut-être temps pour nous, messieurs, de procéder à notre propre examen de conscience, parce que j’ai quand même l’impression qu’on a un rôle à jouer dans toute cette histoire.

Depuis le début de ce mouvement la semaine dernière, j’ai vu mes potes mecs réagir de toutes sortes de manières différentes, ce qui prouve bien que le phénomène les interpelle. Outrés, compréhensifs, sceptiques, sensibles, perplexes, empathiques: difficile de dégager une réponse masculine claire et cohérente, à ce qui ressemble quand même très fort à un cri d’alerte que nous balancent à la gueule ce qui compte le plus à nos yeux, nos meufs.

Les gars, loin de moi l’idée de vous dire comment vous comporter, mais il me semble qu’il y a quand même un point commun à toutes les situations qui sont pointées du doigt avec le #metoo : d’une manière ou d’une autre, nous avons tous été complices. Je ne dis pas que nous sommes tous des gros dégueulasses qui agitent leur bite sous le nez des passantes, mais bien que nous avons tous, sans exception, été confrontés à des situations où des femmes subissaient de plein fouet la domination masculine – sexuelle, physique, verbale ou psychologique - , et qu’au moins une fois, on n’a pas bronché quand elles avaient besoin de nous. Ou pas assez. Donc au moins une fois, on y a participé. 

Si je contemple mon propre vécu, j’en trouve des exemples à la pelle : quand j’étais salarié, parmi mes collègues, parmi mes clients, mes prestataires, à l’université. C’est vrai qu’un soir, après un afterwork particulièrement arrosé, un collègue et moi avons ramené chez elle une secrétaire – qui était encore en période d’essai – tellement bourrée qu’elle ne se rendait même pas compte que son boss était allongé sur elle et lui avait déjà enlevé ses pompes et ses bas. Néanmoins, directeur ou pas, on aurait dû le dénoncer. Et on ne l’a pas fait. Il a peut-être recommencé avec une autre. Je n’en sais rien.

Si c’est le cas, ça fait de nous des complices et il est temps que ça cesse. 

Ce sont des brouettes entières de situations inacceptables qui me reviennent, où, après coup, je me dis que la victime aurait certainement eu besoin d’un soutien un peu plus franc qu’un simple discours de compassion. Et que si on était plus nombreux à nous lever contre ces pratiques, les porcs y réfléchiraient peut-être à deux fois avant de passer à l’acte.

Quand, en marge d’un séminaire, j’ai vu un manager s’incruster à poil dans le sauna où se trouvaient les filles de son équipe en prétextant que, de toute façon, il ne voyait rien sans ses lunettes, j’ai trouvé ça scandaleux. Je l’ai dit aux filles par après. Mais, sur le coup, je n’ai rien fait pour m’y opposer. 

Quand, alors que je faisais passer un entretien d’embauche à une candidate, mon responsable simulait une fellation dans son dos, je n’ai rien fait pour m’y opposer.

Quand un manager a annoncé l’arrivée d’une nouvelle recrue et, qu’en réunion d’équipe, la seule info qu’il pouvait donner à son sujet concernait son tour de poitrine, agrémenté de photos d’elle en bikini qu’il était allé puiser je ne sais où, j’aurais dû me lever et quitter la salle. Mais je ne l’ai pas fait. 

Quand un manager hilare s’est un jour vanté d’avoir licencié une fille avec qui il avait couché trois jours plus tôt en lui faisant miroiter une promotion, tout en sachant que son C4 était déjà signé au moment des faits, je ne lui ai pas dit que c’était un gros con.

Quand, lors des team buildings, la consigne est de toujours s’habiller en blanc et que la soirée se termine inlassablement dans la piscine tous habillés, et que les filles qui n’ont tout simplement pas envie de participer à un concours de miss t-shirt mouillé n’ont d’autre choix que rentrer chez elles, je devrais aussi quitter cette mascarade et rentrer chez moi. Mais je ne l’ai pas fait.

Quand, avant de réaliser l’interview d’une femme, un attaché de presse a cru malin de me préciser « Bonne chance pour la fixer dans les yeux » en mimant avec les paumes un tour de poitrine bien fourni au cas où je n’aurais pas compris la finesse de son allusion, je ne lui ai pas dit que c’était un gros con.

Quand, alors que j’étais assistant à l’université, au moment de remettre nos cotes, un autre assistant plus expérimenté s’est permis de dire d’une de mes étudiantes qui avait raté « Revois ta note. En insistant un peu, je suis sûr qu’elle prend dans le cul », je ne lui ai pas dit que c’était un gros con.

Quand, alors qu’on bossait avec des agences de pub, on nous présentait des catalogues de « promo girls », toutes étudiantes, qu’il fallait sélectionner sur photos pour jouer les hôtesses à moitié dévêtues lors d’événements censés épater les clients, je ne m’y suis pas opposé.

Quand j’ai vu des managers traiter de salopes les filles de leur équipe qui tombaient enceintes, et systématiquement les recaser à des postes pourris à leur retour de congé de maternité en espérant qu’elles démissionneraient pour ne pas devoir les virer et leur payer des indemnités, je n’ai rien fait pour m’y opposer.

Des exemples similaires, j’en ai des palettes entières. 

Après coup, si j’analyse la plupart de ces situations, la seule explication commune que je trouve à mes réactions trop faibles, c’est qu’inconsciemment, je savais que j’en tirais profit. Ou qu’au moins, en ne m’y opposant pas plus fermement, je ne mettais pas à mal mes privilèges.

Alors non, je n'ai pas assisté à des viols en tant que tels. Mais l'impunité encourage à pousser le vice toujours plus loin. De verbale et psychologique, la violence devient physique et sexuelle. Et un jour, tu te réveilles en sursaut avec une copine qui te montre les cicatrices que son mec lui a infligées pendant 10 ans et qui lui ont valu deux séjours à l'hôpital dont elle n'a jamais parlé à personne, une autre qui t'explique qu'elle a été violée sur le quai de la Gare du Midi à 22h, une autre qui te raconte qu'un jour, elle "n'a pas eu d'autre choix" que branler un de ses potes pour éviter qu'il la viole, une autre qui te dit que le mec qui la regardait bizarrement à la bibliothèque se masturbait sous la table. Dès que tu creuses, elles ont toutes des traumatismes similaires auxquels il serait visiblement impossible d'échapper.

Celui qui n’a pas compris que les humiliations, les mains au derche, les allusions salaces et les rapports non consentis participent à une même confiscation du corps féminin et à un même processus de domination qui produisent des effets dans tous les aspects de nos vies quotidiennes devrait sérieusement se demander sur quelle planète il vivait ces 50 dernières années.

L’exemple le plus frappant, c’est l’égalité salariale. Le réalisateur et journaliste Patric Jean l’a montré à plusieurs reprises. Si on demande aux hommes ce qu’ils pensent du fait qu’à poste équivalent, leurs collègues féminines gagnent un salaire moyen inférieur au leur, ils sont environ 80% à trouver cette inégalité scandaleuse. Quand on leur dit que, à masse salariale inchangée pour l’employeur, la seule solution pour rétablir l’égalité parfaite consiste à réduire le salaire des employés masculins pour augmenter celui des femmes, ils sont moins de 15% à soutenir l’idée. Conclusion : dans tout système de domination, il y a toujours des perdants et des gagnants. Nous les mecs, nous faisons partie des gagnants. (R)établir l'égalité passera par un abandon de nos privilèges. Y sommes-nous prêts?

L'heure des excuses

Pour revenir à cette campagne #metoo, je pense que la première réaction qu’on puisse avoir en tant que mecs, c’est de présenter nos excuses. Nous excuser pour nos silences qui ont fait de nous des complices, pour notre lâcheté qui avait pour unique but de maintenir en place un système de domination dont nous sommes les premiers bénéficiaires.

Je sais qu’elles se reconnaîtront dans les cas de figure mentionnés ci-dessus : mesdames, il est vraiment temps que je vous présente mes excuses. Des excuses pour avoir fait si peu, des excuses pour m’être contenté de rester fréquentable à vos yeux en vous disant que je comprenais votre désarroi, sans pour autant avoir fait ce qui s’imposait pour y remédier. C’est à dire devenir infréquentable aux yeux des porcs qui pour vous étaient des bourreaux, pour moi un collègue, un employeur, un client voire parfois un ami.

Des excuses pour avoir été complice de l'inexcusable.

mercredi 17 mai 2017

Shkval / OMSQ - Marauder I & II


"Ils agissent et ne savent pas ce qu'ils font ; ils ont leur habitude et ne savent pourquoi ; ils marchent leur vie entière et ne connaissent pas leur chemin ; tels sont les gens de la masse."
Elias Canetti, Au-to-da-fé, 1935

Un diptyque vidéo sur le thème de l'errance. Morceaux extraits de la cassette Freedom Pleasure and Safe publiée par Antée Records et GodHatesGodRecords.


mercredi 8 mars 2017

L'Effondras - Les Flavescences


La probabilité d'être encore abasourdi aujourd'hui par un album qui assume pleinement l'étiquette de "post-rock" est à peu près aussi élevée que celle de trouver des bottes de ski sur une plage nudiste. Pourtant, il faut bien avouer qu'avec sa fournée 2017, L'Effondras relève non seulement le défi, mais réalise carrément le casse du siècle. N'y allons pas par quatre chemins: "Les Flavescences" disqualifie purement et simplement tout autre prétendant au titre d'album de l'année. Ceux qui comptaient frapper un grand coup d'ici la fin décembre se battront pour la deuxième place. En sortant son album en mars, L'Effondras nous refait le coup de Chris Froome qui relègue tous ses adversaires à 5 minutes dès la première étape de montagne. Désolé pour les poursuivants.

L'Effondras, c'est trois mecs originaires de Bourg-en-Bresse. En 2015, ils avaient déjà marqué les esprits avec un premier (double) album éponyme qui avait suivi deux EP plutôt bien ficelés, mais moins aventureux. C'est réellement avec ce premier essai sur la durée que le groupe a posé les jalons d'un style pour le moins singulier. Deux ans plus tard, l'heure était venue de confirmer les attentes.






Quart d'heure digression: punchlines et mauvaise foi

Comme le disait si bien Paulo Coelho sur mon mur Facebook:

"Le post-rock, c'est un peu comme le reggae. 
Quand tu as entendu un morceau, tu les connais tous." 

Pas totalement fausse, mais pas totalement vraie non plus, cette prise de position courageuse du plus célèbre penseur des réseaux sociaux ne prenait en réalité en considération que 99% de la production post-rock des 20 dernières années. On a tous en tête ces morceaux interminables, chiants comme la lèpre, qui jouent aux montagnes russes à coups de montées et descentes sur des minutes qui paraissent des jours entiers. C'était le règne des groupes aux noms à rallonges, façon "This Will Whisper To Your Sparrow In The Sky", qui noyaient leur manque d'inspiration sous des tonnes d'effets de réverbération, histoire qu'il faille attendre la deuxième écoute pour remarquer que tout l'album était construit autour du même riff. Dans les meilleurs millésimes, on reconnaissait même les plans des 3 ou 4 albums précédents.

Ce que l'auteur de l'Alchimiste passe pourtant sous silence, c'est que le post-rock a aussi donné lieu à de sacrées pépites qu'il serait complètement con d'ignorer sous prétexte que le genre a depuis lors été usé jusqu'à la moelle. Je pense forcément aux premières productions de Mogwai avant qu'ils ne deviennent des caricatures d'eux-mêmes: l'album Young Team en 1997 et, surtout, le bouillonnant EP No education = no future (fuck the curfew) sorti un an plus tard. Si on considère que le genre recouvre les productions rock qui font fi des structures habituelles de couplets et de refrains au profit de constructions basées sur la répétition, j'épinglerais aussi les fantastiques Do Make Say Think, ou dans un registre vocal Enablers, Slint ou même carrément This Heat, qu'il est désormais de bon ton de considérer comme les précurseurs du genre. Ce qui caractérise précisément ces grandes oeuvres du post-rock, c'est le rôle central qu'y joue la répétition des riffs de grattes assassins. Si ces groupes ne rechignaient pas à embarquer avec eux un semi-remorque de pédales d'effets, ce n'était non pas pour maquiller des mélodies à trois sous, mais bien pour accentuer cette impression d'escalade sur des plans de guitare carrément mortels répétés jusqu'à l'étouffement.

A ce petit jeu de l'escalade, le morceau "X-Mas Steps" sur l'EP "No Education = No Future" de Mogwai fait carrément office de pierre philosophale, en installant une tension tellement lourde qu'il est pratiquement impossible d'en profiter pleinement sans devoir baisser le volume à mi chemin.

Revenons à nos moutons

Si je me suis autant attardé sur ce qui distingue le bon du mauvais chasseur, ce n'est certainement pas pour étaler mes trois grammes de science, mais bien pour restituer à L'Effondras ce qui lui appartient. Si ce nouvel album est à ce point percutant, c'est parce qu'il se recentre sur le "rock" dans "post-rock": des riffs de guitares solidement charpentés, des mélodies qui font mouche sur la répétition, des morceaux aux structures complexes, impossibles à résumer en effets de montées et descentes. Et surtout, la musique de L'Effondras construit sa propre narration, qui se suffit à elle-même. C'est bien sur ce point que le post-rock était devenu pénible à écouter: le jour où des musiciens se sont dit qu'ils allaient composer des albums à écouter comme des musiques de films. Or, le propre des musiques de films, c'est qu'elles évoquent une histoire qui est ailleurs. En ne se référant à rien du tout, le post-rock était devenu un sous-genre un peu fainéant, qui ne remplissait que la moitié du cahier des charges.

L'Effondras file donc un grand coup de latte dans cette fourmilière en composant des instrumentaux qui tiennent debout comme des grands, qui martèlent là où ça fait mal à coups de mélodies puissantes et d'arpèges sophistiqués. Difficile de rester indifférent face à un tel déluge rock. L'autre grande force de cet album, qu'on avait déjà pu goûter sur le précédent, c'est la précision du son: racé, organique, naturel. On devine entre chaque microsillon un travail d'orfèvre pour sculpter le grain, faire hurler l'ampli sans dénaturer le moins du monde les nuances du jeu. Pas besoin de faire sonner ses grattes comme des violons pleurnichards: le rock est ici totalement assumé, décomplexé, violent, frontal.

Cerise sur le gâteau: sur scène, L'Effondras fait l'effet d'une tornade. J'ai eu l'occasion de les voir à deux reprises en trois jours cette année. Deux claques monumentales. Et en stéréo s'il vous plait. J'ai en effet eu la chance d'assister à deux set lists totalement différentes, le groupe ayant malencontreusement pété une corde de son unique guitare baryton dès les débuts de son concert à Dour. Il avait dès lors fallu se rabattre sur un répertoire plus ancien. Ah oui, le détail qui tue: c'est un trio qui joue sans basse. De quoi faire réfléchir les auteurs de cornichonneries, incapables de faire la distinction entre une fréquence et un instrument.

A écouter en boucle: